Die Kellnerin sah zwischen den beiden hin und her, verwirrt, verängstigt.
„Wovon reden Sie…?“ fragte sie leise.
Die ältere Frau konnte ihre Tränen nicht mehr zurückhalten.
„Vor Jahren… ein Feuer… ein kleines Mädchen… du…“
Der Mann unterbrach sie sofort, aggressiv:
„Genug!“
Die Gäste begannen zu flüstern.
Die Spannung war unerträglich.
Die Kellnerin trat einen Schritt zurück.
„Ich erinnere mich nur an Flammen… und dann… nichts…“
Stille.
Die Frau sah sie an, als würde ihre Welt zerbrechen.
„Du bist meine Tochter…“
Ein kollektives Keuchen ging durch den Raum.
Der Mann griff fester zu.
Dann — sagte er leise, aber tödlich ruhig:
„Sie hätte das Feuer niemals überleben dürfen.“
Stille.
Die Wahrheit traf härter als jeder Schrei.
